end of June —
a fly in what used to be
my daughter’s bedroom

shortest night —
I sleep on
her side of the bed

solstice —
my son’s
first tattoo

in the waiting room
three new boxes
of latex gloves

alone on the shelf
a Father’s Day card
from the dog

June —
Daddy’s little girl
tosses the bouquet

late train —
I don’t respond
to “sir”

throbbing headache the conductor punches my ticket twice

a recruiter calls —
a murder of crows
on the high tension wire

six days before the wedding the empty bookshelves in her room

traffic snarled —
a throbbing
bass note

cloudless night —
I can’t believe
I’m giving her away

crowded train —
I know the answer
to 36 across

overcast —
my son is too busy
to take my call

blue moon —
our neighbor’s lawn
goes to seed